Esta imagem, a mim só pertence: a língua de alcatrão quente que se estende debaixo dos meus pés, o entroncamento retorcido perante os meus olhos, que já pouco vêem.
A minha imagem, a minha viagem.
Observo as minhas costas, as minhas pernas, a minha cabeça ligeiramente tombada, cansada: a estrada, ao fundo, as montanhas que desconheço o nome, recortando o laranja do fim do dia no céu.
Anoitece, toda a atmosfera veste-se de negro. Uma ameaça de chuva para apaziguar o calor do dia. Nem um resquício de água contudo.
Não devia ter fumado o último cigarro.
O alcatrão some-se violento criando um precipício sem fundo: a decisão, o primeiro passo.
Quando acordo, dou por mim na sala. [Ainda aqui estás?]
Im.Possibilidade